viernes, 3 de enero de 2014
martes, 10 de diciembre de 2013
EL título
No sé que encadenamiento de sucesos, qué magos que manejan hilos oscuros, hace que en este momento en Argentina cada día haya un crimen espantoso, pero también extraño, lleno de misterio, lo que me lleva a leer esas noticias.
Al lado del televisor
Cuando yo era muy joven descubrí un cuento de Katherine Mansfield que trataba -¿lo recuerdo bien?- del caso de alguien juzgado por el envenenamiento de su mujer, seguido por los diarios ingleses, que había despertado la pasión del público lector.
Es un gran personaje
En el cuento uno de los personajes servía elegantemente el té bajo una glorieta, mientras leía el periódico que narraba el juicio, y hacía algunos comentarios agudos, pero no más allá del dulce de naranja y las tostadas.
Foro de vistas
Sin embargo, pronto empezó a discurrir sobre el tema yendo un poco más lejos, se dejó llevar y tal vez expresó algunas incoherencias.
Susana si puede
Estoy segura de que ese personaje, esa mujer, era la misma autora, Katherine Mandfield, que le decía inolvidablemente a su pareja -el crítico Middleton Murry- en el atardecer de aquel cuento, palabras inolvidables.
En el suelo sin poder respirar
No tengo a mano el cuento, sólo recuerdo sin precisión algunas frases. Ella sentía que aunque todas las pruebas estuvieran en contra de aquel marido, no se debía anticipar un veredicto como si se tratara de un juego de azar; que uno debía tomar la realidad lo más en serio posible y sin apuestas.
me gusta Sentirla toda
Pero la mujer que había servido el té bajo una glorieta decía además que no ignoraba quiénes eran los verdaderos asesinos: todos aquellos, miles, que seguían apasionadamente las instancias del juicio.
Con el Cuerpo Marcado
Con lo que concuerdo plenamente, ¡oh bella Katherine!, pero agrego que son esos miles, y vos misma, y yo.
Trauma en Puerta
Ahora quiero aventar esos males con antiguos poemas de amor.
Fumo en penumbras, no soy nadie, no aspiro a nada, la brasa del cigarrillo es el ojo de algo que me mira desde mí misma con mirada crítica, diciéndome que quien fuma en penumbras no es nada, ni ojo, ni fuego, ni mirar.
Fumo en penumbras, no soy nadie, no aspiro a nada, la brasa del cigarrillo es el ojo de algo que me mira desde mí misma con mirada crítica, diciéndome que quien fuma en penumbras no es nada, ni ojo, ni fuego, ni mirar.
Me aplasta
Llena de miedo, me siento frente al cuaderno para escribirles a ustedes alguna cosa que nos distraiga del horror.
Pienso en mis primeros amores poéticos, Bécquer y Neruda. Sé que nada puede alentar desde esta página, sólo el recuerdo del amor.
Pienso en mis primeros amores poéticos, Bécquer y Neruda. Sé que nada puede alentar desde esta página, sólo el recuerdo del amor.
Me cago en todas las tradiciones
Despierta, anoche, toda la noche me acechaba el viento.
Sus susurros asustan más que sus rugidos, vienen de las sierras, son voces de viejos niños que están en mi sangre y en el viento y entre las.
montañas
Sus susurros asustan más que sus rugidos, vienen de las sierras, son voces de viejos niños que están en mi sangre y en el viento y entre las.
montañas
lunes, 9 de diciembre de 2013
Me chupa un dolar
Abro mucho los ojos para que el esfuerzo de mantenerlos abiertos me provoque sueño.
Cierro los ojos y me canto, y nada.
Cierro los ojos y me canto, y nada.
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