Hay como un canto encerrado dentro de mí que parecería poder brotar a cuchilladas, con la violencia de la muerte.

Y es posible que cuando ocurra eso se asomen los que están embalsamados en el fondo de mis ojos, los que quedaron dentro del espejo, con siglos, con herrumbre, sellados de plata antigua.

Con un fino cincel o con tinta de sangre limaré la cofia de mi abuela hasta que sonría otra vez; abriré de hoja en hoja las partituras de mi abuelo para que las siga escribiendo en el fondo de la casa que era como un barco, y cree la música de su guitarra.