La fuente de la poesía envía largas serpentinas de voces desde cualquier lugar. El bosque, el mar, el asfalto, la montaña, los campos florecidos o nevados -yo, ahora que empieza la primavera, tengo cerezos y ciruelos en flor.
¿Quién es el que pregunta si puede publicar uno, varios o muchos cuentos o poemas? Esta página es el lugar que imaginé para reunir vuestras voces, en el bosque, el mar, el asfalto…
Pueden enviar todos los escritos que deseen, editarlos acá. Muchísima gente va a leerlos,
van a atravesar la alegría, el dolor y la esperanza de muchísima gente, van a llegar a espíritus aún despiertos -¿o aún dormidos?- y a espíritus que no se sabe dónde han despertado. La poesía es una locura incurable y eterna.
Junta palabras como flores -flores negras o blancas- y se las da en ramos ardientes a las almas. Conocidas, desconocidas, almas siempre hermanas. La mano tiene la urgencia de escribir sobre el papel los signos que están durmiendo en todos los otros órganos del cuerpo y del alma, y dárselo a cualquiera.
Antes de escribir, el ser humano es poesía; al dársela al papel, la transmite a posibles, infinitos destinatarios. ¡Envíen todos sus escritos, Poetas!… Sus cuentos, sus fragmentos de diarios…
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